La gente del Potrero dice que en lo más alto del más alto picacho del monte que llaman de Las Ánimas crece una flor que nadie nunca ha visto.
A esa elevada cumbre no llegan ni aun las cabras montañesas. Pero todos hablan de esa flor como si la conocieran. Sus pétalos son blancos, cuentan, y cada uno tiene la forma de un corazón. El perfume de la flor es delicado, más que el de la violeta. Un día, sin embargo, ya hace muchos años, el viento trajo su aroma al caserío. Esa noche todas las muchachas se entregaron a sus enamorados y concibieron un hijo. Los niños que nacieron nueve meses después eran hermosos como ángeles.
Yo no sé si creer en la existencia de esa flor. A veces la sueño, sobre todo cuando hay luna nueva. En el sueño la miro claramente, pero al despertar la he olvidado. Sé, sin embargo, que es más hermosa que todas las flores de la tierra, y que su solo aroma puede llenar el mundo de belleza.
Un día la veré, estoy seguro. Desde ese día me acompañará por siempre con su blancura y su perfume. Entonces seré quizá como uno de aquellos niños que nacieron bajo el influjo de la flor. Entonces seré quizá uno de aquellos niños.
¡Hasta mañana!...