Pobre del guijarro... sin madrugada, sin una gota de primavera desbordando el filo de su luna.
Pobre de la barraca tan llena de sombras, rendijas que murmuran con polvo de oraciones los besos que se ahogaron en el alba.
Pobres de mis pájaros en soliloquio eterno, eco de trinos que persiguen cualquier nube, que se pierden en las ruedas de un tren enmohecido.
Pobres de las lágrimas... salitre y lejanía, que ruedan en la máscara -con sonrisa de carmín manchado de presagios.
Pobres de los pétalos de sol en cualquier viernes, lluvia de soledad en el bolsillo, en la mitad del ser... en la taberna.
Pobre del poema, tan lejos de los versos que amaban las líneas de tu cuerpo... las márgenes de río embravecido brotando en tu silencio.
Pobre del guijarro... sin paz, sin sol... sin madrugada.
QUIERO DECIR
Quiero decir: extraño tu mirada, la soledad de sombra junto al río.
Quiero decir que todo el amor mío acariciando el sol, la luna y el farol... se ha convertido en trigo; del color de tu piel. Pero ondulante resucita en el dintel de la nostalgia, en el filo de un cardo resucita, en la dureza del guijarro y en el viento, en la coraza de un barco que es mi pecho, en el vuelo del tiempo y en la aurora pequeña que tiñe la vida de melancolía.
Quiero decir: la vida no es la misma sin el vuelo de un pájaro, sin la fría corriente que electriza los huesos cuando tomo tus manos y beso tu mejilla muy cerca de los labios... muy cerca del latido de tu cuello.
Y enrojeces apenas, con el rojo insinuante de manzana dispuesta a presionar los labios, los dientes, el alma... el fuego que vendrá. Quiero decir -después de acariciarte- que la vida se prende desde el vuelo de un pájaro a la aurora pequeña, a la luz de la luna cuando ama los cardos, al beso en tu mejilla muy cerca de los labios.